O tempo da morte

Por Antunes Ferreira

QUASE não acredito, mas aconteceu. Infelizmente. Em pouco mais de uma semana morreram dos jornalistas: Miguel Gaspar que trabalhou comigo no “Diário de Notícias” alguns anos e Rui Tovar, um homem que sabia “tudo” sobre o futebol e que tinha um ficheiro elaborado e actualizado cuidadosamente por ele próprio.

Miguel Gaspar entrou no quotidiano da Avenida da Liberdade já eu era chefe da Redacção. Culto, inteligente, trabalhador, bem depressa se destacou entre os camaradas. Estou a vê-lo sentado à sua secretária junto das janelas que dão para a Rodrigues Sampaio, Foi no nosso DN que conheceu e casou com a Leonor Figueiredo, uma jornalista de mão cheia.

Curiosamente quando nasceu o meu primeiro neto, o João, ao lado da Margarida estava a Leonor. Ambas tiveram o parto no mesmo dia e ambos se chamaram João. Foi uma coincidência que nunca mais nos largou e cimentou se possível reforçando a nossa Amizade.

Ainda mal refeito do desaparecimento do Miguel, surge a notícia da morte do Rui Tovar; com ele estabeleci um pacto quando fomos, mais alguns camaradas, à Polónia ver Portugal ganhar em Varsóvia com o público a gritar “só mais um, só mais um!” O intérprete que nos acompanhava, Adam Mieskowsky, traduziu-me a gritaria e acrescentou que o pessoal também clamava “que assim a Rússia não vai a Paris!” Era o Europeu que estava em jogo. Pois o Rui cumpriu, como sempre fazia, o combinado: cedeu-me o seu lugar na fila dos portugueses porque o “Diário de Notícias” tinha de ser escrito, impresso e etc. e a RTP – de que era o enviado especial – desenrascava-se mais facilmente.

Vai para dois meses, depois de eu ter regressado de Goa almocei com o Rui e fui com o Miguel (que já era director-adjunto do ”Público”) para recordarmos tempos passados e cortar na casaca de gente que hoje faz comunicação. Os erros gramaticais, as frases desconexas, o facilitismo e a mania das grandezas o que significa o “estrelato”… Mal sabíamos os três o desenlace que se verificaria tão rapidamente.

Não são tantos os anos em que nos conhecemos e em que ficámos Amigos. Era um tempo em que os jornalistas ainda vestiam a camisola dos órgãos onde trabalhavam. Era um tempo que, para além das naturais rivalidades, ao fim de serviços comuns, mas  obviamente para as respectivas Redacções e depois de realizados os textos, ia tomar-se um copo. Era um tempo em que a camaradagem sobrepunha-se às ordens recebidas, mas só após se ter cumprido o trabalho. Era o tempo em que não havia horários.

Custa-me escrever estas linhas. Possivelmente porque envelheci e este tempo não tem nada que ver com o tempo que era o nosso tempo. Possivelmente porque se foram dois jornalistas e dois Amigos. Possivelmente porque antevejo que o próximo tempo será o tempo em eu próprio desaparecerei.

Não tenho medo da morte, tenho sim da vida. A linha que separa uma da outra não é nenhuma. Não é uma tangente, é uma secante. Na geometria do tempo, ainda há tempo para reflectirmos e pensarmos que a única coisa que é insubstituível na vida é a morte. Mas também é o tempo das desilusões e das raivas. Porque neste tempo não se cumpriram as esperanças que tivemos e aconchegámos ao peito. Porque é o tempo em que as raivas se concentram naqueles que no poleiro não servem o País, pelo contrário, servem-se dele. Porque e finalmente é o tempo que em tão pouco tempo morreram dois jornalistas. E Amigos.