Saúde pública

Confesso. Eu até gosto de explorar limites.

Horizontes, modos, ideias, sensibilidades, paisagens, acordes de viver diferente.

Mas há limites para os limites.

Padecendo, no outro dia, de fortes dores de estômago, pelas agruras de uma úlcera que, de vez em quando, enraivecida, me ataca em dias de desgosto e má fortuna, fui, na conformidade, confrontado com a necessidade de recorrer aos serviços de um Hospital – quero crer que exista mesmo… – de Almada. Garcia da Horta, o velho naturalista português lhe deu nome, num esforço de síntese e celebração evocativa mais que merecida.

Apesar de possuidor de um cartão supostamente de privilégio, achei por bem tentar resolver a questão como tantos outros milhões de cidadãos nos Hospitais da rede pública. Lembrava-me que em tempos usei um outro em que me salvaram de uma apendicite já em fase tardia e decisiva e onde fora tratado com normalidade, eficácia e correcção.

Apesar de promessa pronta de um médico em casa em cerca de duas horas e meia – através do tal sistema de saúde que não me paga aqui para lhe fazer publicidade – eram cerca das onze e meia da manhã quando decidi cancelar o domicílio combinado e, conforme acreditei, ir para o Hospital de Almada, “para ser atendido mais depressa”.

Erros meus, má fortuna e dor ardente em minha perdição se conjuraram.

Entrando no sobredito cujo edifício, depois de procurar pela urgência, as dores agudizavam-se, mas eu pensei:

-“Meu Deus, uff… cheguei… estou salvo!” – num súbito acesso de religiosidade interesseira que me perdoarão e eu próprio também.

Seguiu-se um curioso filme de Fellini, com extensão de Manoel de Oliveira nos seus melhores dias.

Havia entrado em Meca e não sabia.

Bicha para a pré-triagem. Meia hora depois, um primeiro senhor doutor, rapaz jovem, um pouco desconfiado de todos nós, os chatos queixosos, e aparentemente muito aborrecido de ali estar, classificaria os doentes por prioridades.

Desconhecia o processo. Apesar de muito queixoso, sempre podia ter gritado mais, se soubesse. Porque, ao que parece, este rápido e sumário processo de avaliação era muito mais determinante do que tudo o que eu alguma vez pensasse. A tal douta e elevada análise correspondia, vim depois a saber, a um papel de uma cor que determinaria a velocidade do chamamento.

Com efeito, uma vez ali entrado você converte-se em amarelo, ou verde, ou azul. Talvez haja mais cores, não sei. Um número, um nome e uma cor. Diga lá o preço certo. Rifa-se ou borrifa-se. Lotaria de dor. Entende-se ou não.

Deliro, claro. Já não digo coisa com coisa. Mas imagino.

- “ O quê?! Você só tem um dedo partido? Não tem vergonha de vir aqui incomodar? Tem de esperar homem… Ainda se fosse o braço, vá lá…”

Julguei com o discernimento que a razão permitia, mas é obvio que as dores não me deixavam analisar com a tranquilidade desejada.

O que quero dizer é que senti que tudo seria possível perante o caos que se instalou.
Eram centenas de pessoas; todas supostamente doentes incluindo uma senhora Maria Luísa não sei quê que chegou a entrar e sair umas quatro vezes da Urgência. Uma filha que passava a vida a perder a mãe. Um marido epiléptico. Tudo em sórdido convívio unidos pela espera.

Contentores de dores e aflições. Desgraças inenarráveis; não quero arrepiá-los agora.

E nada avançava. Ao que parece o meu papelinho indicava como data limite, dizem os entendidos, o magnânimo prazo de 120 minutos para me chamarem. Verde. Eu era verde. Acho. Não sei.

Mas viria a pagar em dobro sem ter direito a nada e é bem feito.

A máquina do canto ameaçava com umas sandes que deviam conter alface, acetona e mercúrio; talvez o vírus de alguma gripe desconhecida. Sinceramente não pareciam muito convidativas.

Cadeiras para os doentes… nem pensar, não chegavam. O bafo na sala era insuportável. A simpatia de uma senhora, talvez enfermeira, empertigada e malcriada era de um humor negro entre o gélido e o falsamente humano.

-“Muitas urgências…!” – desculpava-se ela. Mas não seríamos todos nós isso mesmo?! Urgências?

Vi chamar, entrar e sair todas as Hermengardas e Lucindas que há no planeta. Todos os Albertos e Joões que um microfone fanhoso é capaz de debitar.

Embora a conta gotas, verdade seja dita. E o meu nome não constava nunca. Foi por isso que, ao fim de um jejum obrigatório e de pé, em posição de tortura total para as minhas duas acompanhantes, que decidimos arriscar e partir. Buscando enfim um Hospital onde atendessem as pessoas.

Eram já quase quatro horas da tarde. Perdera 4 horas de combate à dor. Tudo podia ter acontecido.

Com efeito, partimos. Clandestinamente, após 4 horas de espera sem solução, em condições de prisão em Mogadíscio.

(Talvez, vá lá, …concedamos… em dia de visita pela UN… ou não).

Desespero total. Dois telefonemas de confirmação. E lá vamos, de novo. Em busca da saúde perdida.

Em vez de um, arrisco dizer que éramos já três doentes a abandonar aquela sala infernal.

Resumo: entrara no edifício pelas onze horas e cinquenta. Saí pelas 15 e 45.

Ah! Já me esquecia! Paguei oito euros e tal pelo atendimento que nunca existiu.

Mas tive direito a uma lindíssima pulseira em plástico personalizada.

Acho que vou mandar emoldurar.

P.S.: após chegada ao local escolhido – que não me paga para o promover… é pena – em dez minutos estava a ser atendido.

Fiz análises… e fui ficando bem melhor.

E agora? Ah! Sim, estou bem obrigado – embora medicamentado, em dieta e cheio de cautelas, como pertence…